Y tus ojitos tan nuevos, mi vida,
que no se acostumbren al dolor,
que sea espada tu mirada, certera,
que sepan tus alas impulsarte,
que no las veas, no quiera decir
que no las sientas.
El aire sube y baja,
los miedos suben y encajan,
huí o estrellate, modelate
moderate, desmadrate,
viví.
No sufras si vas a huir,
no te subestimes al correr,
no temas pararte si caes.
No temas enfrentarte si enfrentas.
No te niegues a tu risa,
no te niegues un sí al decidir.
Viví.
martes, 5 de mayo de 2020
lunes, 17 de noviembre de 2014
La idea de la Libertad.
Constante búsqueda. Máquina a vapor. Rulemanes. Alas de aves sin descubrir, seres que quieren volar alto sin importar el abismo al que caigan. Procesos que no paran de evacuar todo dejo de violencia propia/ajena para castigar nuestros huesos, nuestra naturaleza. Encontré lugar en un sitio inestable, derrumbándose por doquier. Hoy en día, no entiendo demasiado los estándartes dónde estamos parados. No logro discernir la maraña entretejida tan meticulosamente. Quizás desconozco todo. Quiero probar siendo humano.
La idea de la Libertad.
Soledad selectiva
Quiero pretender respirar y entender
el suspiro de las hojas destinadas.
Un plan engendro de sí.
Todo un plan con astucia de tí
Afirmo con mi vergüenza de todos,
yo respiro la felicidad del sujeto infeliz.
Los cuadros pintados sin pinceles ni lienzos,
la laguna detrás del muro a saltar
Mirarás el ventilador sacudir tantas palabras.
Su vida es la vida después de verlas en soledad.
Fueron a bailar por mis nervios, recurro a las ideas...
Y no importa ese ángel siniestro sonriéndote,
éste podría comprar la intención por todos, por tí.
Simularás que sí...
Siento agonía en la piel, probé ignorarlas.
Tengo poder en mis manos y no sienten acción.
Las jaulas aún hoy divierten dizfraces en un show.
Un "Dios" nuevo nace sin huesos, hecho de bruma.
Fantasmas hermanos dominan los mundos.
Se divierte la esencia de tantos parecidos.
De tantos parecidos.
Si
Sería volar libre sin ataduras? Caería en otra prisión?
Quemarían los barrotes?
Dolería ver sangre salada con imaginación?
Ardería el precio de mi ataúd?
Olería la incertidumbre de mi yacer?
Qué pasaría si jugara con la vida a tal extremo?
Sería cobarde por creer que no es el final?
El final llegaría si elijo respirar?
Sigo respirando?
Respirando como suicida.
Quemarían los barrotes?
Dolería ver sangre salada con imaginación?
Ardería el precio de mi ataúd?
Olería la incertidumbre de mi yacer?
Qué pasaría si jugara con la vida a tal extremo?
Sería cobarde por creer que no es el final?
El final llegaría si elijo respirar?
Sigo respirando?
Respirando como suicida.
El tiempo no alcanza. Para amar.
El tiempo se desperdicia sin rebelarnos al continuar en carruajes inadaptados abajo, ahí en ese costado iluso de su propio símbolo para "desigualar" la igualdad. Odio la crítica. En este tiempo después de tanto tiempo voy a tomar en voz, tiempo y forma el camino de gritar que odio como el mundo se sobrepone al mundo aclamado. En qué sentido? Aborrezco cada vez que algo ajeno sea tan enajenado de su validez por ser ajeno - impropio - desconocido - incontrolable - inentendible - profundo - lleno - vacío - insignificante - significante - "sin significado" - inestable - contradictorio - hiriente - certero - etcétera. La Literatura en la que creo, es en la humana. En la que con oir con voz propia, ajena, burda, ignorante o ronca, se estrelle con admiración plena por sentir un vínculo. Un vínculo que muchos confunden sutílmente con hermosas vueltas de rosca a adornos plenos de su beatitud. Hermosas palabras directas a la emoción, la que mima en cierto modo nuestra sensibilidad, hasta la insensible sensibilidad. Hay un vano próposito en ciertas aclamaciones, al fin y al cabo, en masas. No termina de ser hermosamente manchado por semejante amor y tal dedicación hacía la pasión que posibilita, al menos para mí, encontrar un espejo de entendimiento en la soledad (soledades). Palabras, tan lindas palabras cuando salen del alma en desesperación...
Esa crítica es absurda. Veo como espíritus quebraban angustias en plumas y sal y me niego a tolerarlo. Interpretaciones de manzanas ilustres de otro árbol, distinto del que trepaste y que las hayas encontrado, quizás fuese suerte. De nuevo, daros cuenta que corre el reloj y te bastas en rebajar ideales que no son tuyos. En algunos casos, una guía no puede ser criticada por más seductoramente atrapante que sea. Aunque en cada verso inciten esa envidia incontrolable propensa a difundirse en tintes soberbios por la escalofriante recorrida de sentidos alborotarse sin control, por palabras. Hay algo más humano que las palabras? No quiero dedicarme a criticar. Menos esa clase de crítica que no veo para nada productiva. Me alejé de la droga del té y la TV, también de varias revistas y diarios. Es muy peligroso en un lugar tan inmerso en poseer espejismos terrenales, no darle bocado suelto a la adicción. Tal vez el mismo humano en sí sea una droga de sí mismo, no? Y los chocolates? O el mate? El dinero? El sexo? Comunicación? Sociedad? Marihuana? Café? Dios?
El tiempo se desperdicia sin rebelarnos al continuar en carruajes inadaptados abajo, ahí en ese costado iluso de su propio símbolo para "desigualar" la igualdad. Odio la crítica. En este tiempo después de tanto tiempo voy a tomar en voz, tiempo y forma el camino de gritar que odio como el mundo se sobrepone al mundo aclamado. En qué sentido? Aborrezco cada vez que algo ajeno sea tan enajenado de su validez por ser ajeno - impropio - desconocido - incontrolable - inentendible - profundo - lleno - vacío - insignificante - significante - "sin significado" - inestable - contradictorio - hiriente - certero - etcétera. La Literatura en la que creo, es en la humana. En la que con oir con voz propia, ajena, burda, ignorante o ronca, se estrelle con admiración plena por sentir un vínculo. Un vínculo que muchos confunden sutílmente con hermosas vueltas de rosca a adornos plenos de su beatitud. Hermosas palabras directas a la emoción, la que mima en cierto modo nuestra sensibilidad, hasta la insensible sensibilidad. Hay un vano próposito en ciertas aclamaciones, al fin y al cabo, en masas. No termina de ser hermosamente manchado por semejante amor y tal dedicación hacía la pasión que posibilita, al menos para mí, encontrar un espejo de entendimiento en la soledad (soledades). Palabras, tan lindas palabras cuando salen del alma en desesperación...
Esa crítica es absurda. Veo como espíritus quebraban angustias en plumas y sal y me niego a tolerarlo. Interpretaciones de manzanas ilustres de otro árbol, distinto del que trepaste y que las hayas encontrado, quizás fuese suerte. De nuevo, daros cuenta que corre el reloj y te bastas en rebajar ideales que no son tuyos. En algunos casos, una guía no puede ser criticada por más seductoramente atrapante que sea. Aunque en cada verso inciten esa envidia incontrolable propensa a difundirse en tintes soberbios por la escalofriante recorrida de sentidos alborotarse sin control, por palabras. Hay algo más humano que las palabras? No quiero dedicarme a criticar. Menos esa clase de crítica que no veo para nada productiva. Me alejé de la droga del té y la TV, también de varias revistas y diarios. Es muy peligroso en un lugar tan inmerso en poseer espejismos terrenales, no darle bocado suelto a la adicción. Tal vez el mismo humano en sí sea una droga de sí mismo, no? Y los chocolates? O el mate? El dinero? El sexo? Comunicación? Sociedad? Marihuana? Café? Dios?
Cayó la estrella convirtiéndose en grano de arena.
Protagonizó robos y asesinatos; centros de unión.
Un día sonrisas en químeras florecidas, vió él.
Resurección deseante, caída mortal en fugaces.
Siguen cayendo sin cesar... Cuánta arena se haya de mar a mar?
Así todo suele arder... La carne se interna en el alma, y bueno, no tiene por qué el universo detenerse entre nuestros dedos...
El sentido del viento, de los vientos, suele repudiar nuestro ser ahogándole en una miseria teatral, de las que llegan al alma...
Así suelen ser nuestros caminos, intransitados hasta coronarlos.
Así las agujas del tiempo desgarran las venas de un lobo en problemas, sin aves que coronen el cielo.
Los téstigos, ja! No quisieron sentenciar sus espaldas cargadas de traición.
Así fue que las rutas se olvidaron de mí... todas las rutas se alejaron de mí.
El sentido del viento, de los vientos, suele repudiar nuestro ser ahogándole en una miseria teatral, de las que llegan al alma...
Así suelen ser nuestros caminos, intransitados hasta coronarlos.
Así las agujas del tiempo desgarran las venas de un lobo en problemas, sin aves que coronen el cielo.
Los téstigos, ja! No quisieron sentenciar sus espaldas cargadas de traición.
Así fue que las rutas se olvidaron de mí... todas las rutas se alejaron de mí.
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