Pequeños que hablen,
sigan hablando acerca
de esa revolución,
acerca de esa extraña
sensación.
esa libertad, ese coraje.
todas las suertes del destino,
las estúpideces de creer
en su idea la razón,
la verdad,
la salvación de un grano
ajeno al mundo
desplomado.
en fin, el fin llegará,
como siempre sin gritar.
y tú, también, seguidora
de pequeños que hablan,
caes en la parla de lectura
y encontaminación por nacer;
surges de nuevo al volver
a chocar la pared.
no hay escape, lo ves?
las lagrimas volveran
porque podran hablar de razón,
revolución y diversión,
de buen gusto y sobre
las bellas artes, pero
ajenos siempre al libro herido
que siempre gritó,
siempre escondido
de estos ajenos de vida,
ajenos a la vida,
ajenos a la realidad.
corazón?
sensación?
sobrerrencor?
terapia?
que te aleja
de ser para tí misma
aún?
esos viejos para pasiones sordas
grabados por hojas,
por letras,
por eternidad.
sigan hablando, pequeñas,
pequeños mundos, pequeños;
de revolución, diversión y razón.
de verdad e idea,
de ego escondido en el talento
sobrecreído y crecido.
sinceramente,
te has hundido.
y consumiendo, te han consumido.
te gas consumido.
al idioTISMO te has unido.
lo sé.